Uma pálida face, um véu de luto faz-me pensar na morte muitas vezes, mas não busco, apressado, a tua porta, quando chora novembro, ó cemitério! Um cemitério é para mim o mundo, quando na paz de maio o sol esplende, e a fresca brisa ramos e água move, e um suave desejo a flor exala, e às rosas um suave ardor inflama, e no arvoredo as aves se entrechamam. Quando parece mais que todos se amam, e as donzelas, bailando, os braços abrem, vejo entre o sol e mim um rosto apenas, uma pálida face, um véu de luto...