Só, pensativo, os mais desertos campos, com passo tardo e lento, vou medindo, e, para me esquivar, os olhos ponho nos humanos sinais da areia branca. Outro reparo já me não protege dos homens que percebem claramente, pois que nos atos de alegria mortos se lê o fogo interno que me come. E creio bem que praias e montanhas, selvas e rios sabem de que espécie é minha vida que se oculta aos outros...