Mulheres há que, à rosa semelhantes, das suas louçanias fazem gala; são gentis, elas próprias o conhecem, e sabem que outra flor as não iguala. Outras, como a açucena campesina, menos vaidosas são; porém sao mais belas: da brisa ao sopro, entregam-se inocentes, que vem dos céus por conversar com elas Aquela na garbosa formosura, nos espinhos que a cercam, se confia; esta armada de pudica inocência evita o sol estivo e a noite fria. Tu, que a modesta violeta imitas te escondes no silêncio da folhagem, no abrigo do pudor misterioso que teme o sol e o bafejar da aragem. Aquela no perfume se revela, tu nas singelas graças que revestes: ocultas ambas, sem as ver sentimos o aroma puro dos jardins celestes.