A vida do homem sobre a terra é uma guerra, e os seus dias são como os dias dum jornaleiro. Assim como o escravo deseja a sombra, e como o jornaleiro espera pelo fim do seu trabalho, assim também eu tive meses vazios, e noites trabalhosas contei para mim. Se durmo digo: quando me levantarei eu? E de novo esperarei a tarde, e fartar-me-ei de dores até a noite. A minha carne está coberta de podridão e de imundícia do pó, a minha pele se secou, e se encolheu. Os meus dias passaram mais depressa do que a teia é cortada pelo tecelão, e consumiram-se sem nenhuma esperança. Lembra-te que a minha vida é um assopro, e que os meus olhos não tornarão a ver os bens.