A morte sobre nós pendia, sobre nós, sobre os móveis, sobre as taças... Tudo era depressão, tudo, menos as chamas dos lampiões de ferro que ardiam pálidas, imóveis, como línguas de luz. E no espelho que elas formavam na mesa débano, redonda, cada um de nós, sentado, distinguia o palor do próprio rosto e o brilho inquieto das pálpebras pesadas dos amigos...

edgar allan poe

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